1, 2... 1, 2, infinitos minutos de jazz

José Duarte

1938 - 2023

(um ícone para quem gosta de sintonizar o jazz)

Mamma Roma

     

Mamma Roma é muitas coisas. 

É a tragédia da pobreza no pós-guerra. É a desgraça inevitável e sem saída da má vida. É um filho e uma mãe.

Mas é, sobretudo, Anna Magnani, que portento !, que força bruta da natureza.

A música do Avô - XXXVI

Benditas estantes.

1 ano e 1 mês a mais

 rua da Esperança, nº 8, lisboa

pop rock jazz

respirar é preciso

já não se fazem capas destas

Drive my Car, de Ryusuke Hamaguchi *

 

* com um ano e tal de atraso.

Coles Corner

"In every city and every town there's a place, a special place where people meet. Not a mythical place but somewhere real, a place that exists, not in the past, but now. In my city there's a place just like that. You won't see a street sign for it and you can't find it on a map, but it's there, waiting in the warm morning sunshine or stamping bored and impatient in the freezing winter night annoyed at someone who's late or will never come. Yeah, it's there alright, I know, I've stood there. This place in my town is called Coles Corner, in Sheffield, right in front of where the old Cole Brothers' department store used to be...a long time ago."

my girl

Quando nasceu senti uma urgência em estar vivo. uma obrigação. 
17 anos depois nada mudou.

riders on the storm

                                                                                                                                                                                                                                                                                          "E então, um dia, estávamos a misturar o disco quando o Jim entrou, nos deu a todos cópias do seu último livro de poesia e disse que se ia mudar para Paris. Fizemos-lhe saber que o disco ainda não tinha acabado de ser misturado. Disse que confiava em nós para o fazermos sem ele. Não houve bebida de despedida. Não houve refeição de despedida. Poucos dias depois, tinha partido."

50 anos da alunagem

next stop: Bakhmut

 

 

A insanidade não termina.

Man Machine

'Ice Merchants', de João Gonzalez

Goleada

lisboa da Ritinha

 Beato

o Júlio Pomar é um atelier.

'Entre', de Susanne Themlitz

'Sleeper', de André Romão

Wayne Shorter (1933 - 2023)

Dois Irmãos

Não conhecíamos Yamandu Costa, um "animal" da viola de sete cordas. 

Yamandu, um guitarrista com nome de deus índio, mais do que esfola a viola. Arranca as notas à pancada e é quase milagre que as cordas não rebentem quando as puxa e repuxa e volta a puxar, entre graves, agudos, saltitando a escala em acordes absurdos, e extraindo tudo o que as notas podem dar na busca arreganhada da pureza que tem o som. Naquele jeito de viola clássica brasileira. Que sova. Que sova.

Ao fim do primeiro tema arranca logo ovação. E não era para menos. A viola sofreu, mas não foi de choro, foi de amor à bruta, espremida até à última gota de todos os seus sucos e suor. Ficámos logo rendidos. Musicar assim merece palmas, abraços e beijinhos (e carinhos sem ter fim).

... e entra Zambujo. Que já vimos uma duas e três vezes. Essa "figuraça", diz Yamandu.

Tocam (e cantam) boleros, sambas canção, samboleros e choros. Villa-Lobos orgulharia. Também guajiras e suítes cubanas ou colombianas. E uns fadinhos ou a nossa "Estrela da Tarde", de Ary e Tordo, em diálogo tocantado. E outras que a memória não fixou, tão aparvalhada com a música toda. 

No final do concerto, perguntámos um para o outro: Onde é que andámos ultimamente ?