há dias em que devia ser adepto de bowling ou outra coisa qualquer

se um dia tiver Alzheimer, lembra-te de quem eu era

"Still Alice"

[ilustração: Simon Prades para 'New Yorker']

Classe de 1997

'Boogie Nights', de Paul Thomas Anderson

The end of the World

Domingo. Casa cheia. Derby. O clássico dos clássicos. Quase 18 horas. Tudo pronto. Tudo dentro. A aquecer os pés. O Piçarra já se ouviu. Estádio nervosinho. Nervosinho bom. De jogo grande.
Começa a cair lixo. Lixo ? A cobertura é que soltou umas coisas. Chovem bocados. Tempestade Stephanie (what the fuck ? também nós ?).
Passa o tempo. Não começa. Ninguém acredita. Por causa de uma lãzinha... ? De umas folhinhas de plástico.... ? Mas se quase já nem há vento... E os miúdos já apanharam tudo.
O adepto quer bola. Como droga. "Se fosse em Inglaterra já estavam a jogar ! Meninos do caralho !".
Meia hora e nada. Nem umas pinguitas de chuva.
"Ó que caneco !, vem um gajo de Braga e não entram em campo ?!?! Ganham 20 mil contos por mês e nada ?!? Quantas vezes um gajo não se metia num pelado e apanhava com uma carga de água...."
40 minutos. Voz grave e séria no altifalante. Tudo para casa ! Não há jogo. Manda a Protecção Civil. Filhos da mãe ! Assobiadela monumental. O adepto não quer saber. Pagou bilhete. Quer é bola.
Provavelmente só percebiam se fosse o fim do mundo e chovessem os sapos Magnólia.