Kaleem Aftab: You've used present-day documentary footage to emphasise action in a fictional feature film before - the Rodney King beating at the start of Malcolm X, for example. What is the power of mixing modern documentary footage into period fiction? Spike Lee: (…) I was in Martha's Vineyard last August 11th and 12th when that debacle happened in Charlottesville. We did not go into production on BlacKkKlansman until the fall, and I was really moved watching what was happening on TV, on CNN, and really it was David Duke, the alt-right, neo-Nazis and the Klan that wrote the ending for BlacKkKlansman that was not the original ending. Those motherfuckers wrote the ending at the expense of the life of Heather D. Heyer [killed when a car was driven into a crowd of counter-protesters]. Once that happened in August, I always knew I had my ending. I just didn't write it.
e mal sabiam eles que o '1972' do Josh Rouse gravado num cd pelo outro mano amigo, que agora vive longe, e que o deixou na prateleira com beijos escritos para antes de partirem, iria ficar para sempre.
Quem ama os livros ama as livrarias. As casas deles. Guaridas a que não escapo ou resisto. Cá ou lá fora. Todas se possível. Para mim igual a catedrais. Ou lojas de brinquedos quando a gente era pequena. Tenho mau nariz mas é um cheiro que injecto. Papel encadernado como droga, colocado sobre móveis encerados. Depois vem o prazer de olhar para lombadas e lombadas. Entreter-me no meio das estantes. Pegar em volumes grossos ou folhear os de capa mole. Sentir-lhes o peso. Ler frases ao acaso ou na contra-capa. Procurar as que são flechas. Envenenadas de preferência. Descobrir nomes novos. Imagens novas. Lugares que nunca vi. Biografias. Cabeças com ideias em formato de letras. Ou em desenhos. Templos de corredores e corredores que contam histórias e segredos. Vidas ali inteirinhas que venceram a morte e onde às vezes só chegamos de escadote. Com os ponteiros a passar e os livros empilhados debaixo do braço. E depois ficar. Numa espécie de ressaca. Até que acordamos e dizemos "Bem, vamos embora".
Em Portugal há uma que já não é. Passou a museu de livros. E aos museus vai muita gente, que faz filas à porta e compra tickets e fala muito e se chama alto. Estão excitados e vêm jactantes, e trazem máquinas, vouchers e mochilas, e dão-nos toques e empurram que estão com pressa. E querem ver. E os livros são tudo o que está a mais, ou são brindes que agarram para a selfie que precisam no insta ou no facebook daquele dia. Falam muito e muito alto. E eu já não consigo ler as frases ou ver as capas. Porque só oiço "maman, ici" ou qualquer coisa em japonês. E um sorriso é postado, enquanto compram canetinhas e postalinhos de recordação e nem percebem que com tanto flash nos furtam o silêncio que o livro quer para calar dentro de nós.
A 'Lello', no Porto. Nunca mais lá tinha ido. Até diziam que ia falir. Mas voltei para a ver agora. Depois dos lonely planets e dos prémios todos e da febre das cidades de hoje. Que ordenam que se conheça a escadaria do Harry Potter, ou lá o que é.
Fugi. Ninguém merece sufocar na claustrofobia de um espaço aberto.
José Mourinho após derrota por 3 secos em casa com o Tottenham.
The Stretford End, officially the West Stand, is a stand at Old Trafford, the stadium of Manchester United Football Club. Only Denis Law (in the 1960s) and Eric Cantona (in the 1990s) have reached the status of "King of the Stretford End" among the United faithful, the former for his formidable goal record and the latter for his charisma and aura.
«My father's world went inwards to darkness and violence, lies and supression: the school, the library, the river, the Church, all went outwards, to light and understanding, freedom and joy. In the beginning was my mother. The only way that life could be continued with her was through prayer. When I slipped into the empty church to pray for her, images of our life together kept returning to displace the words of prayer (...). (...) She never really left us. In the worst years, I believe we would have been broken but for the different life we had known with her and the love she gave that was there like hidden strength.»
Comprei este livro na "Kenny's Bookshop", uma bonita livraria de Galway, na primeira vez que fui à Irlanda. E foi preciso regressar, 13 anos depois, para o conseguir ler. A "Kenny's" que ficava na High Street já não existe.
Cacete ! Estou com a Blitz na mão e aparece-me o cartaz deste fim-de-semana. Vem aí mais um Super Bock - Super Rock. Mais um, o caraças. Já não é. O SBSR era o Meco inteirinho. O SBSR era deixar a cidade à sexta e atravessar a ponte em cima da Vespa ie-ie e parecer que mudávamos de mundo. Eram os esses da nacional para acabar no Cabeço da Flauta e entender que não havia melhor nome para uma loja de concertos. Era a praiinha no dia depois com sabor a choco frito e salada de polvo. Era sempre a casa da Susaninha e acordar ao meio dia do dia seguinte no meio de pessoas que não conhecíamos e que liam a Rolling Stone ou mostravam o biquini novo, enquanto o sábado à noite demorava. Era uma play-list do i-pod dos outros que ouvimos (com o desdém que se impõe) enquanto damos um mergulho entediado. O SBSR era outra coisa. Era pó. Era aquela miúda de 20 anos já bem perto de Alfarim que implorava: "LEVA-ME !" O que não era era uma Expo limpinha, certinha e toda arrumadinha e em que o som é tudo o que está a mais. O SBSR era um bocadoisto, isto e isto. Que se lixe.
"O que é A Mística ? Bem, é difícil de explicar, embora se sinta muito. É vestir o manto sagrado, ir, jogar, vencer, mas sobretudo ir embora com elegância."
Entre amigos sabemos isto de cor.
48 anos a servir o Benfica. Shéu Han deixou hoje o futebol, mas com "Pézinhos de Veludo", como sempre quando jogava. Felizmente continua no Benfica. E nós com ele.
Era miúdo e costumava ver numa gaveta lá de casa umas cassetes da BASF que o meu pai tinha gravado, ao lado das do Zeca Afonso, do Zé Mário Branco e do Sérgio Godinho. À mão, com tinta de esferográfica azul, tinha escrito "Victor Jara" e depois, na capa da cassete, uma lista com o nome das canções (lado A e lado B). Não sei se ainda existem, mas durante muito tempo olhei para elas sem saber quem era o nome sublinhado a azul. Soube mais tarde. O homem da guitarra, poeta e cantor de intervenção no Chile dos anos 70, activista, professor e Director da Universidade Técnica do Estado, e um dos primeiros a cair às mãos dos carrascos de Augusto Pinochet, após o golpe de Estado que depôs Allende. E de como foi levado com outros prisioneiros para o Estádio Chile (hoje Victor Jara), onde foi espancado e lhe esmagaram os braços e os dedos da mão enquanto - conta-se - lhe diziam que tocasse guitarra. E onde foi fuzilado com 23 tiros no corpo, para a seguir o abandonarem numa rua de Santiago do Chile perto de um cemitério.
Soube agora, 45 anos depois, da condenação de oito ex-soldados chilenos a 18 anos de prisão, pela morte de Victor Jara.
