Domingo foi dia de missa

... mas não tem que se ficar até ao fim, nem é preciso chegar à hora.

Domingo era dia de missa e tinha que se passar cedo para el otro lado del rio (como a canção dos diários do Che). Vá, não foi muito cedo.

Passou-se. A ponte. Sem stress. Fácil até.

Depois chegar ao corte para Sesimbra/Azeitão. Sair. Apanhar a nacional e atravessar a desgraçada Fernão Ferro, dos cães de louça e das casotas em alvenaria à beira da estrada. Feito.

Agora, seguir para o Meco. Estradita bonita. A Lagoa de Albufeira assinalada para a direita, Alfarim e, pronto, já está. Qual é o drama ? 30 minutos normais.
Pelo caminho, vestígios das vésperas marcadas no pó de duas camadas que cobria grande parte dos carros. Estes estiveram lá. O recinto da Herdade Cabeça da Flauta (que nome óptimo!) e um parque de campismo semi improvisado numa encosta do sítio. Repleto de tendas. 500 ? 1000 ? Mais ? Muitas. Tudo dorme ainda. Quase meio-dia. Achei piada.

Liga à Susana. Acorda-a. Uma amiga querida que abre a porta. De fato de banho. Oiço o soul a sair de dentro. Sharon Jones. Espreito. Duas ou três raparigas estendidas na relva que dava a volta à piscina. Um tipo de óculos escuros numa cadeira de lona e folhear a Rolling Stone. Casa-design.

Primeiro praia. Difícil pelo meio das arribas. Mar lindo (ui!, já parece aquelas pensões da zona Oeste). Mar bom. A dar chapadas. Na cara. Carregado de sal. Estico-me todo na areia. Mais uns mergulhos. Ah!

A seguir, uma mariscada. No 'Gula do MeKo'. Sítio novo. Até chupo os dedos. Bate papo porreiríssimo com grupinho bem bacano. A preparar a noite.

De volta à casa da Susana. Saltos para a piscina e o i-pod do tipo de óculos escuros a destilar música na aparelhagem. Agora é assim. Ninguém se levanta e não se muda o disco. Mas toca bem. Muito bem.

As horas passam. Tão devagar como eu a virar-me ao sol. A Cristina mais.

São seis da tarde. Convém sair. O Palma toca daqui a 20 minutos com o gangue.
Não. Deixa-te estar. Mais um bocado. Está-se bem aqui.

São sete da tarde. Agora é que tem de ser.

Tchiii, uma fila de carros. E ainda é só o princípio. Virámos agora do cruzamento para a Aldeia do Meco. Bonito. Põe-se música. Começa o pára-arranca e abre-se o vidro. Não me irrito. Ainda anestesiado pela calma toda do dia. E de resto não tinha alternativa. Embora é que não ia. Bilhetes há um mês e um concerto para ouvir.

Duas horas depois, carro chutado para o meio de um espaço gigante escolhido como parque. Depressa que daqui a 15 minutos tocam os The National. 

À partida um festival de Verão, com muita areia por perto, não lhes vestia o fato. A ver.
Afinam-se instrumentos, checa-se o som. Revêem-se os amplificadores. Tudo ligado.
Os dois pares de irmãos sobem ao palco acompanhados de Newsome (tipo das teclas, do violino e outras sonoridades). Engravatado e soturno, Matt Berninger é o último. Agarra-se ao microfone. Como a uma mulher. Como quem faz amor.
Fecha os olhos e o concerto começa. Indie rock.
"Afraid of Everyone", "Blooduzz Ohio", "Apartment Story", "Slow Show", "Sorrow", "Terrible Love", "Fake Empire".
Estão lá todos, 'Alligator', 'Boxer', 'High Violet'. Desce do palco, mete-se com o público. E volta, tropeçando, cambaleando. Esgotado. Despedem-se pouco depois, ao fim de uma hora e tal e 16 canções, dizem os jornais. Thanks, guys ! Não nos esquecemos. De nada nessa noite.

O cartaz apontava agora para o John Butler Trio. Mas a barriga falava há horas. E já o tinhamos visto há dois anos noutro Alive. Ganha a fome.
Regresso para ver o Prince.
"We are all here to make love", "We love God", a guitarra que ele soberba e virtuosamente esfola, quase como um deus, quase como um Hendrix. Mesmo essa. Tocasse só.
Quase até ao fim. Abandona-se o pó. Do carro escuta-se ainda o 'Purple Rain', por entre milhares de ecos. E da guitarra. Saímos e parece que sou o único que parte. Como se deixasse um Woodstock (vá comparação!) de helicóptero antes do tempo. Sem pena. De papo cheio. E só 30 minutos até Lisboa.

Domingo foi dia de missa

... mas não tem que se ficar até ao fim, nem é preciso chegar à hora.