Cargaleiro (1927 - 2024)

Talvez as primeiras obras de arte que me lembro de admirar. Havia lá em casa. Uma até era minha. Os pais tinham dado. Aqueles prédios altos e magros das cidades azuis em fantástico turbilhão geométrico. As nossas cidades. 

Manuel Fernandes (1951 - 2024)

Como jogador foi protagonista do resultado mais triste e incompreensível da minha infância (ainda que o Benfica até tenha sido campeão nesse ano), mas, mais que isso, foi um homem raro, bom e decente. 
E um número 9 fabuloso.

uma história de passos sem pressa

«Primeiro conversei com a mulher do Mestre como se ela não fosse senão pura razão. Mas enquanto eu falava com ela nesta convicção, eis que, pouco a pouco, a sua atitude mudou. As suas palavras já não eram dirigidas apenas ao meu espírito, mas começavam a tocar o meu coração. Entre ela e o marido não havia nada de errado: o que poderia ter acontecido? E, no entanto, algo de obscuro havia. E manter o olhar teimosamente empenhado em tentar perceber esse algo nesse nada era justamente o ponto mais eminentemente doloroso na mulher do Mestre.»

et une Femme

 

Anouk Aimée 

(1932 - 2024)

O grande Indomável Patife

Donald Sutherland (1935 - 2024)

Glen Hansard no LAV

Gostamos deste homem. Desde Swell Season. Um bom homem. Humanista. Bom músico. Da nossa Irlanda. Das fogueiras e dos solstícios. Nunca tinham tocado em Lisboa. Não tinham dinheiro. Foi hoje. No armazém. Para 150 pessoas no máximo. 

bairro

morreu um Símbolo, ou melhor, O Símbolo

 

Jerry West (1938 - 2024)

Libre como el aire

 

Pau Donés vive.

Bêlêza !

E um grande Saravá ao meu amigo Diogo 

(que me alertou antes que esgotassem)

Freak Out

Toda la vida, una noche

Silvia Pérez Cruz veio cantar o disco. Cantar é mesmo isso. Porque aquelas goelas e pulmões são uma orquestra antiga e futura.

Encheu dois tivolis de coração e encheu-nos de cante. Ibérico e latino-americano. Profundo e velho. Completo e novo. 

husbands

Os melhores amigos continuam melhores amigos. A quem voltamos sempre em comezainas épicas na tia Matilde, no cabo-verdiano do Rego ou nos fartos minhotos do Apeadeiro. Santa Beneficência !

E os melhores amigos continuam a ser os melhores amigos. 
E vêm ter connosco e vamos ter com eles. E às vezes vêm de Moçambique e outras vamos lá nós. Ou às ruas de Lisboa, sempre Lisboa sempre. E jogamos futebol e estamos cá-lá sempre. Agora maridos. Com filhos. 11, à nossa conta. E nada nos sabe melhor do que às vezes não sermos. Pais e maridos. E esquecermos. Para nalgumas horas voltarmos aos anos de antes. Irresponsáveis e amigos que vão viver a noite e embriagar-se com o nascer do dia.

e assim desapareceu o árabe do futuro

Sete anos depois é a conclusão desta história.