Portugal é o Brasil

... excepto no ouro que sempre lhes brotou das minas e no Inverno que é só nosso.

O Advogado deixa Cascais. Audiência no Tribunal Criminal. Tira a gravata, guarda o blazer e arregaça as mangas. Monta a Vespa, apanha a Marginal que o dia está lindo e o sol já espelha no mar. Ah, livre ! Quem é que respira uma brisa como esta ?

E Portugal é o Brasil.
As praias da linha a deitar gente por fora. Cheias dos desempregados que vivem do rendimento mínimo à espera dos que vão chegar. Dos miúdos que já estão de férias (já estão de férias ?) a jogar bola no areal ou a dar uso às redes de volley de praia. As miúdas destapadas, quase mulatinhas, redondinhas, curvadinhas. Mas um bocado envergonhadinhas que isto ainda não é o Brasil.
As praias da linha parecem Ipanema, Copacabana ou a Barra da Tijuca, mas um nada envergonhadinhas. Barezinhos com velhos bronzeados e solteirões tatuados e de braços musculados, encostados ao balcão a beber um "chope" que cá é imperial.
Tipos de bicicleta, outros no jogging e miúdas também, de rabo-cavalo, óculos escuros e corpos atléticos com os peitos bem enérgicos e espetados para a frente, a antever os biquinhos.
Buzinam de trás que já vai devagar.

Portugal é o Brasil, e enquanto der, dá. Quando não der mais, samba. Dança.
O que chateia é que temos um Inverno. E pode dar Grécia.
Mas agora é verão, e enquanto der, dá.