Juntos outra vez

Quando Fellini morreu, Giullieta Masina, a sua musa e mulher que o adorou, só lhe sobreviveu mais cinco meses. Percebo que há amor que é assim. Um não conseguir respirar sem o outro. Para quê, não é ? 
Coluna viu partir o "filho", antes dele, que é como dói mais. E o coração que já estava fraco, não aguentou.
Custou-me vê-lo falar para as televisões, muito magro, com falta de ar mas ainda com o seu doce e amável sorriso. Contava como foi quando Eusébio chegou a Lisboa, mas segurou as lágrimas. Essas não se partilham. 
Nunca o vi jogar. Minto, a televisão passou agora dois jogos do Mundial de 66, com o Brasil e o mítico da Coreia, e, portanto, vi. Com uma distância de 50 anos e a preto e branco, mas já posso dizer que vi. Porque senão era só fazer fé nas crónicas e relatos da época e de quem o conheceu e que rezam que era um génio. Dono da classe que faz os imortais e um suserano no meio campo do Benfica.
Tratavam-no por Senhor, porque era. Pelo respeito com que sempre tratava todos. Daquele respeito que só se recebe no berço, e esses é que são de ouro.
Para nós será sempre o grande Capitão. Do pontapé fulminante que levou à glória de Berna e Amesterdão no tempo em que as bolas eram pesadas e de couro.
Não há forma. Que longo e penoso inverno.... 
Este será sempre um ano de fumos negros. Só suportável se os nossos jogadores honrarem a velha herança e, domingo após domingo, perceberem que este luto só pode ser vermelho.

O Captain! My Captain! our fearful trip is done;
The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won;
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,

While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:

But O heart! heart! heart!

O the bleeding drops of red,

Where on the deck my Captain lies,

Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up—for you the flag is flung—for you the bugle trills;
For you bouquets and ribbon'd wreaths—for you the shores a-crowding;
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;

Here captain! dear father!

This arm beneath your head;

It is some dream that on the deck,

You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip, the victor ship, comes in with object won;

Exult, O shores, and ring, O bells!

But I, with mournful tread,

Walk the deck my captain lies,

Fallen cold and dead.

[1865, Walt Whitman]