ir à faca

Seis da manhã. Diz o despertador. 

Noite mal dormida. Não dormida. Voltas e mais voltas. Raios me partam. Perna fora da cama para o inchaço não aumentar. Está do tamanho de uma bola de ténis. Dores. Muitas. Tenho um cão agarrado à barriga da perna. A morder. Está danado. Deve ser um pitbull. Já percebi que isto não vai lá com comprimidos, creminhos, mezinhas e festinhas. Foda-se ! Não aguento mais. O coração está na perna. Salta. Quente como infectado. Mas não tenho febre. Então não deve ser pus. Mas é uma bola de ténis. De sangue coagulado. Um trombo. O meu pai vem-me apanhar às oito e meia. Deve levar-me à Clínica. Mas porque é que duas horas são tão lentas ? Passam como lesmas. Moles e inúteis.

A buzina lá fora. Não aguento mais, pai. Isto tem que ser lancetado. Põe-me alguém a tratar disto. Estás a enganar-te no caminho.

Vou distraído, filho. Ando a ler um livro engraçado. Comprei no aeroporto de Hong Kong enquanto esperava o avião.
Era para ali. Para a direita.
Não, agora não era. Chatice, filho, hoje o passeio está todo ocupado. Espera, há ali um sítio à cunha. Ninguém pensa nos outros.
Vá deixa-me sair.

(balcão, nome, data de nascimento, cartões, explicações)

Clínico geral temos.

Qualquer coisa. Preciso é que me vejam a perna já e façam qualquer coisa. Dêem um tiro no cão.

Qual cão ?

O que morde. Tenho que me sentar. Aquela cadeira de rodas é para mim.

Ortopedista já cá está, mas consulta só daqui a uma hora.

Quer que eu caia para o lado. Olhe que ele não me larga a perna.

Faça lá um jeito que o meu filho precisa mesmo de ser visto.

Primeira porta do gabinete do lado direito.

Eh, pá ! Como é que fez isso ?

Já disse noutro lado que não fui eu. Foi um tipo. Dos Alheiras. A outra equipa.

Mas deu-lhe um pontapé na perna ?

Acho que foi canela.

Não, isso foi um biqueiro. Em cheio. Vocês têm de jogar com mais calma. Isso não é de amigo.

Mais calma ? Mas faz-se o quê quando um comboio nos cai em cima ?

... E já não sai daqui. Isso nunca seria absorvido. Vai ser drenado. Já. Vou-lhe abrir isso. E deitar tudo cá para fora. Senhora Enfermeira, prepare essa marquesa. Vamos fazer uma cirurgia. Já. Deite-se ali. E vai a frio. Não tenho anestesia, nem whisky. Como se estivesse na guerra.

Ok. Aguento. 

Senhora Enfermeira, arranje-me aí um canivete e betadine. Não olhe, pá.

Não olho.

Estique-se todo para trás.

Porra !

Desculpe.

Porra.

Desculpe. Tráaa, tráaaa, tráaaaaa.

Nem sabe o que saiu.

Deixe ver. Grande merda. Filho da mãe.

Desta vez lembro-me dos últimos golos.