pedrógão pequeno é grande

Scavalcare !, é claro que sim !

Um dos away dos aways. 
No mítico San Siro. Antes de ser demolido. Com o mano velho e os filhos rapazes de cada um. Turismo de clube com direito ao Duomo. E ainda com a vitória e os 3 pontos. 0-2 para o Benfica. Está morto mais um "borrego":  AC Milan. Feito.

Que mais podíamos desejar ?

Ao lado disto, acordar de madrugada (twice) e andar em comboios e aviões, é nada.

 

nha Cretcheu

casa de Kiki Lima / Amílcar Cabral / "Casa Tchicau" (Mindelo)

 Em Cabo Verde, as buzinas servem para avisar a chegada do peixe ou a venda do pão.

Nós Caminho

Ribeira Grande / Cruzinha (Santo Antão)

Paúl / Eito / "Curral"  (Santo Antão)

Porto Novo (Santo Antão) / São Pedro (São Vicente)

Morabeza

 

Vale do Paúl / Ponta do Sol 

(Santo Antão)

Em Cabo Verde, os sinais de luzes na estrada são para se cumprimentarem.

postais de CV

 

Mindelo / São Vicente

petit pays

Também já merecíamos. 

So many roads

To ease my soul.

Francisco Pinto Balsemão (1937 - 2025)

Nunca o vi (pessoalmente isto é) em Portugal, mas cruzei-me com ele em Nova Iorque. Um vislumbre. Subíamos a Park Avenue a pé. De repente, sentado num banco à porta de um restaurante, do lado esquerdo, ei-lo. Sozinho, a fumar um longo charuto. Estava sozinho, claramente a saborear aquele charuto. Não o interrompi. Deixei-o. Deixei-o ficar a fumar esse longo charuto sozinho.

Casa

"Podes pintar os olhos de azul", de Ricardo Leitão

(em Sveti Stefan / Montenegro)

«(Que é feito de ti que me desapareceste sem uma palavra dita, uma palavra escrita, um número de uma rua ou de um telefone, uma pista remota que pudesse servir-me de norte?)

Ou só um cartão com o meu número de telefone.

Também te procuro nas áreas comerciais, apesar de não me lembrar de te ver fazer muitas compras, preferias comer e falar, comer, gostavas de comer bolachas e fritos e andar de bicicleta.

Já corri os restaurantes aqui da zona, dou-me a desculpa que é mais rápido chegar ao sítio para onde me dirijo se passar por ali.

Que foi feito de ti depois de me visitares em minha casa, quase por surpresa, naquela noite de início de verão?

A noite em que não queria mais sair de ao pé de ti. Em que tentei desmarcar tudo para ficar contigo, que foste sempre tu, tu sabes que foste sempre tu.

Que é feito de ti, amor, que é feito de ti ?

Que nunca disse que te amava, adorar não era a mesma coisa, na altura era menos na escala do amor.

Que é feito de ti e das tuas pernas longas que se abriam generosamente, e do teu sabor ácido?

Da tua língua, que é feito dela que tocava a minha língua e os meus lábios e o meu pescoço?»

Rumo à Sildávia *

'O Ceptro de Ottokar'

* isto é, à Albânia e Montenegro.

Espania

Casa Joaquín

 

 Pozo del Camino

quase 3/4

Sempre a subir.
Sempre a escalar.
E desconfio que não anotou tudo.

"Bambino a Roma", de Chico Buarque

«Jet lag, adrenalina, insônia, e com um ou dois comprimidos de Zolpidem me esqueci de fechar as cortinas. Acordei com o sol na cara, tomei mais um sonífero e só me levanto no meio da tarde: 16h16. O celular no modo avião me serve somente de relógio de cabeceira, nem o alarme eu aciono para não esbarrar numa tecla errada. Não gostaria de  dar de cara com uma enfiada de mensagens por responder, nem de constatar que não me mandaram mensagem alguma. Peço ao room service uma focaccia com presunto de Parma, meia garrafa de Pinot Grigio e um maço de Chesterfield. Faço a barba, tomo banho e mando chamar um táxi que me leve à galeria da Piazza Colonna, onde me lembro de uma grande livraria chamada Hoepli, depois Rizzoli, depois Feltrinelli, em suma, um bom lugar para me perder um pouco. O taxista me toma por um turista incauto e se põe a circular pela cidade, o que a princípio não me desagrada. Contornamos a Piazza Navona, cruzamos o Pantheon, avistamos a coluna de Marco Aurélio mas vamos parar na beira do Tibre, onde atravessamos uma ponte, voltamos por outra, e da terceira vez que passamos pela Piazza di Spagna pago a corrida e agradeço. Da praça à igreja de Trinità dei Monti são cento e trinta e cinco degraus que me lembro de subir de três em três, apostando corrida com meus irmãos. Eis uma façanha que eu hoje não poderia repetir, não só por causa da artrose nos joelhos; a escadaria está cheia de jovens estudantes e mochileiros, deitados com a cabeça no colo uns dos outros, fumando maconha ou entornando latas de cerveja. Enfrento a escalada de viés com duas pausas a meio caminho e chego ofegante lá no alto. O coração disparando, porém, atribuo à visão do pôr de sol, refletido nos muros cor de ocre e no rosto dos adolescentes que me lembram a irmã que perdi.»
 

(foto: cris / novembro 2024)

fine settimana lungo

La Grande Bellezza

"it was me meeting you"

 

«It was me meeting you ! Thank you for your support. Enjoy your stay in Montréal ! Best wishes always,». Foi isto que ele lhe escreveu na segunda página do livro. Dedicatória. 

Este homem, nos seus cinquentas e de barba completamente branca, tinha-se-nos apresentado na "Paragraphe", ao ouvir-nos falar em português. Reconhecera a língua de a escutar no bairro onde crescera. 

Andreas Kessaris, filho de emigrantes gregos, veio mesmo ter connosco. Para se certificar que éramos, de facto, portugueses. A conversa foi correndo com a naturalidade de quem adora falar com pessoas de fora. Perguntei-lhe coisas dele e ele coisas nossas. Depois, por alguns livros e se me recomendava alguma coisa sobre a cidade e ele trouxe-me um, que ele escrevera. Afinal, não trabalhava apenas na livraria, como até já tinha um livro publicado de um dos bairros da cidade. Pequenas histórias dele próprio nesse bairro.

Depois quisemos falar com os outros empregados. O luso-italiano que estava ao balcão, cuja mãe era de São Miguel, mas que nunca foi a Portugal. E a rapariga filha de chineses. O Canadá é um melting pot. E o meeting point é esta livraria. Disse-me que gostava de Pessoa. E eu perguntei-lhe se conhecia Mário de Sá Carneiro. E depois o 'Fim'. E depois os 'Resistência'. Escrevi tudo num papel para ela ver no  google e no youtube. 

It was me meeting them.

sintra

9 da manhã. Quando os turistas ainda não chegaram. 

De alguma coisa há-de servir o filho jogar a essa hora contra o Sintrense. 

Fi de Setmana

lugar do "Nada", de Carmen Laforet

 

(foto: matilde)

talvez o melhor nome para uma praça 

e estação de metro