tão bom termos quarentas

 

  

Terra Nova, de Artur Ribeiro

 

Borodyanka

 'Courrier internacional' - Abril 2022

teen spirit

«O espaço onde ensaiávamos era uma estrutura semelhante a um celeiro que fora convertido num estúdio de demos, trinta minutos a norte de Olympia, num subúrbio de Tacoma. Um simples degrau acima de uma cave velha e húmida, com aquecimento e um pequeno sistema de som (sem falar numa daquelas alcatifas felpudas de gosto bastante duvidoso), pelo que servia bem para as nossas simples necessidades. O Kurt e eu fazíamos animadamente aquele percurso cinco dias por semana num Datsun B210 que, sabe-se lá como, lhe tinha sido oferecido por uma senhora de idade, mal conseguindo subir a Interstate 5 sem que as rodas caíssem (o que, de facto, aconteceu com uma delas, as porcas espalhadas pelo acesso de gravilha no meio da escuridão). A nossa música era a única coisa que desviava os meus pensamentos dos senãos daquela nova vida que abraçara, a única coisa que fazia com que tudo valesse a pena.

(...) Enquanto o longo inverno se transformava em primavera, passámos incontáveis horas neste estúdio a preparar canções para aquele que viria a ser o álbum agora conhecido como Nevermind.

(...) À semelhança de todos os outros concertos dos Nirvana em que toquei, foi praticamente transcendente. Mas, em vez de nos limitarmos às canções já editadas, de confiança, naquela noite decidimos experimentar uma que ninguém naquela sala ouvira antes. Uma canção escrita durante o inverno naquele pequeno celeiro frio em Tacoma. O Kurt aproximou-se do microfone e anunciou:
- Esta canção chama-se "Smells Like Teen Spirit".

Nem um pio. Então, o Kurt lançou-se no riff de abertura e, quando o Krist e eu arrancámos com a canção, a sala veio abaixo. Corpos aos saltos, gente em cima de gente, um mar de ganga e flanela suada à nossa frente. Tranquilizante, para dizer o mínimo, e sem dúvida não a reação com que contávamos (embora certamente tivéssemos a esperança de que assim fosse). Não se tratava de uma canção nova "comum". Aquilo era outra coisa. E talvez, apenas talvez, todos aqueles meses a passar fome, a gelar, com saudades dos meus amigos e família na Virgínia enquanto sofria com o opressivo inverno do Noroeste Pacífico naquele minúsculo apartamento imundo, tivessem sido um teste à minha força e perseverança, a música sendo o meu único consolo e recompensa. Talvez aquilo fosse suficiente. Talvez aquele mar de ganga e flanela suada à beira do palco fosse tudo aquilo de que precisava para sobreviver. Se tudo tivesse acabado ali, talvez tivesse voltado alegremente para a Virgínia como um homem mudado.

Enquanto o Kurt e eu enchíamos o velho Datsun para a viagem até Los Angeles, lá no fundo, sabia que não ia voltar. Com a mochila de viagem ao ombro, olhei uma última vez para aquela minúscula divisão à qual chamara casa nos sete meses anteriores, tentando gravar cada pormenor na minha mente, para nunca perder a memória nem a importância daquele lugar na minha vida. Para garantir que o que quer que viesse nos próximos tempos tinha sido construído ali. E, quando fechei a porta para sair, o meu coração estava de novo a explodir com uma sensação de finalidade, como uma agulha a cravar-se na pele, a deixar memórias esborratadas de momentos que nunca hão de desaparecer.»

Stereofy

 Há poucas coisas mais saborosas que adquirir um disco novo.

Play, de Anthony Marciano

 

Chicando

«Da calçada da praia do Leme vejo meu irmão partir em velocidade com a bola a saltitar dos calcanhares para as coxas, ou de um ombro para o outro, ou equilibrada na cabeça a modo de foca. Recentemente ele até inventou de correr com o corpo todo arqueado para trás, prendendo a pelota com o queixo contra o peito, mas esse lance o juiz impugnou em nome do fair play. No futebol de praia é pecado deixar cair a bola, que a areia fofa amortece, e cansei de ver meu irmão atravessar o campo de gol a gol com tais malabarismos. Só seria possível desarmá-lo apelando para faltas grosseiras, com trancos e empurrões, mas o tronco largo e as coxas musculosas asseguram sua estabilidade. Rasteiras e carrinhos tampouco funcionam, porque seus pés lépidos e voláteis. Resta o recurso de agarrar meu irmão pelos cabelos, que ele usa compridos para ficar meio argentino, conforme me disse um dia no ônibus. Ele me permite acompanhá-lo na ida e na volta da praia, contanto que eu não me identifique como irmão, pois acha ridículo ter parentes ou namoradas na torcida.»

o dia a cores: inicial inteiro e limpo

[Peniche, em frente ao forte]

(foto: Matilde) 

Proibido por Inconveniente *

 * Do Arquivo Ephemera, biblioteca e arquivo de José Pacheco Pereira, Edifício do Diário de Notícias, até 27 de Abril.

Coast (on the) road

Coast Road

 'If I Could Only Remember My Name...'

(50 years edition)

Bom fim-de-semana.

Chernihiv

in 'Courrier internacional' - Abril 2022

Amarante é em Lisboa

 

e o preguinho na Ribadouro. Com os hermanos.

Lisboa não é o Rio e o Capitólio não é a Marina da Glória. Também não foi o Tivoli. A gente fica mais velha e a barba também cai. É certo que teve tudo e teve tuyo. Rodrigo de violão branquinho e dedinhos afinados sem vergar à pandemia. 

Não tardou a voz. Primeiro evaporando em Little Joy, depois soltando Cavalo e destilando Drama e outros tangos. Nem faltou o Vento, e como ventava em Lisboa ! 

Sem amplificador e sem metais, ainda brotou um sambinha para a Orquestra Imperial. Não teve Marcelo, mas sacou Moreno da plateia em dose extra de amor. Talvez aquilo que de facto precisássemos.

bruto bailarino 

delicado que é 

olhos de menino 

ginga de pajé 

pena de malandro

rima de doutor

casita

Zerlina

Foi a única vez que a vi em palco. Pouco, claro. Infinitamente pouco. Mas muito texto. Imenso. Teria possivelmente 14, 15 anos. Com os pais, fui ao Teatro Nacional. Assistir à representação daquela criada. Texto dificílimo. Um monólogo de hora e meia e de uma tanta mulher-coragem. Contar uma história sozinha. Só com ela e a força dela. E o público confidente. E saber dizê-lo que era vivê-lo.

Não estava, obviamente, preparado.

Mas hoje estou-lhe grato. Estou-lhes.

Eunice Muñoz

(1928 - 2022)

Mykolaiv

Solitary Man

a pior pessoa do mundo não é a pior pessoa do mundo

A pantera negra

Kramatorsk (estação de)

«we stopped digging deep long ago,
just a couple fingers down,
we leave the plowed earth unturned,
so the fertile soil won’t all blow away in one generation
so we rake our beds,
make the sign of the cross, and sow
we sow, from here to there, like everyone
like everywhere
we stopped digging deep long ago
in this uncertain field of ours-yours
because all kinds of junk can turn up:
human bones, horses’ heads, unexploded mines,
a battle ax, the peg that marked the border
between our side and yours (...)»

Halyna Kruk

“War shortens the distance from person to person, from birth to death.”

traduzido do ucraniano por Amelia Glaser and Yuliya Ilchuk

encontrado aqui.

É justo

 Nunca gostei de feiras das vaidades.

Mariupol

 

Is there a time for keeping your distance?

A time to turn your eyes away?

Is there a time for keeping your head down?

For getting on with your day?

Bucha, Uk.

 

I've seen and done things I want to forget
I've seen soldiers fall like lumps of meat,
Blown and shot out beyond belief.
Arms and legs were in the trees.

I've seen and done things I want to forget
Coming from an unearthly place,
Longing to see a woman's face
Instead of the words that gather pace

President of the European Guts

o Top+ com a minha mana