Berlengas

o teatro do absurdo

 «O futebol é drama. As pessoas estão sempre a dizer isto. Com a importante ressalva de que, em minha opinião, o futebol é um drama mais autêntico do que o teatro. Se o teatro tem vindo a ossificar-se tristemente e a morrer lentamente ao longo do último século, apesar dos esforços heróicos de dramaturgos como Brecht, Artaud, Grotowski, Peter Brook, Richard Schechner e outros, declinando numa espécie de consolação para a sentimentalidade liberal, então o drama vive no e enquanto futebol.

Vigorosas asserções do "The Living Theatre", como com o grupo homónimo que foi fundado em Nova Iorque em 1947 e ainda hoje continua, são a prova paradoxal de que o teatro está a morrer, cumprindo o mesmo destino da ópera. O futebol não é apenas a analogia mais próxima da experiência do antigo teatro de Atenas ou Epidauro, onde as audiências dos festivais dramáticos chegavam possivelmente aos 15 mil ou 18 mil espectadores. Ele é caracterizado pelo mesmo traço básico que o define: o destino. Não é que o futebol seja a única modalidade desportiva, o que obviamente não é verdade, mas antes que realmente não é de todo uma modalidade desportiva no sentido habitual. Como me disse certa vez o crítico de arte e adepto do Liverpool Hal Foster, o futebol é o palco em que se resolvem as por vezes obscuras operações do destino, especialmente o destino nacional, especialmente quando vemos a selecção de Inglaterra a arrastar-se em mais um torneio internacional antes de cometer um qualquer suicídio colectivo, muito recentemente por 2-1 contra a Islândia no Campeonato Europeu de 2016. O futebol é um teatro de identidade - família, tribo, cidade, nação. Mas é a apresentação da identidade nas suas formas sempre tortuosas, complicadas, aluídas e retorcidas. O futebol é o teatro da diferenciação da identidade que se encena a si mesmo com os jogadores e os adeptos a representarem o seu drama sob a vigilância das forças do destino. É a este fatídico drama que nós nos submetemos livremente ao assistir a um jogo.»

Sempre

Chico de Abril

Domingos *

 

 

* o vinil veio da casa dela de solteira. e veio bem.

As Oito Montanhas

um romance em jeito de contos

 

«De novo, aconteceu de novo. Caído e de pé, tudo ao mesmo tempo. É uma cena poética, eu e os foliões: piratas, bacos e vampiras. Gostei. Que alívio, meu Deus, que leveza, que brilho, que sol lindo nascendo na Guanabara. É o que eu sempre procurei, esse não se importar com o que me cerca, não sofrer, não sentir. Como é bom, meu Deus. 

Acredito no castigo. Que é um jeito de crer em Deus. Torto, mas é. Venho de uma linhagem antiga e perversa, de dráculas, crápulas e afins. O paraíso não me serve de nada, prefiro a companhia dos que praticaram violência contra o próximo, contra si próprios, contra Deus, contra a arte e contra a natureza. Os meus. A divina morte é o meu império. É o que eu busquei a vida inteira. Consegui. Mas por que, agora, no delírio dos meus últimos momentos, sou tomado por devaneios de danação? Masoquismo. Talvez. Quem diria que você, Sílvio, se revelaria um cristão arraigado? Não existe perdão.»

Ahmad Jamal (1930 - 2023)

não é fácil estar à altura do Maestro, mas estes senhores dão conta do recado

 

"Perto de Malá Strana, apenas a cinco minutos da praça dos Malteses, fica a ilha de Kampa. É uma ilha artificial, rodeada por canais. Um deles é conhecido como o canal do Diabo. Um sítio fantástico, onde a lenda diz que nos podemos reencontrar com os nossos entes queridos depois de mortos. Mas não estou muito seguro de que o sortilégio ainda funcione. Os tempos vão maus para a magia. Os tempos vão maus, em geral."

Benfica. É isso. Ponto final.

facing me

'A Audição', com Nina Hoss

 

recuerdos

 (os putos a tentarem mudar o mundo, 

com o pincel do avô)

Benfica sempre

Ryuichi Sakamoto (1952 - 2023)

 

lodo no cais da sala