Nené

Acho que ainda não sabia bem o que era o Benfica, mas já ouvia Nené. Gostas do Nené, André ? perguntava-me o meu avô que era sportinguista. De quem ele gosta é do Nené, dizia o meu tio, outro sportinguista. Era isto lá em casa, quando me viam chegar. Falavam-me do Nené como se me perguntassem por um primo ou um amigo. O primeiro nome de um jogador de que me lembro. Nené. O dono dos golos. Ver a bola a entrar numa baliza. Deve ter sido aí que começou a paixão.
Fez esta semana 75 anos e hoje é dia de jogo. Ala !

como pedras da calçada

1 ano, tantos mortos, tantos mortos

 rua Gonçalo Velho de Cabral, restelo, lisboa

"Tribunal Penal Internacional emite mandado de captura para Netanyahu"

old new adventures

 

Ultimamente tenho regressado muito a este álbum. 

Edição especial.

Nadal más

 

Foi espectacular. Um dos três maiores de sempre. Sem escala. 

Acompanhámo-lo sempre: aqui e aqui e aqui.

Foi um suserano. 

Mas também é a vida. Se acabó.

Francis Ford Coppolopolis

Megalopolis, uma fábula histórico-futurística.

like tears in rain

 

a lei da memória

De como a ditadura e a vingativa repressão franquista do pós-guerra civil conduziu milhares para a morte por fuzilamento, porque tinham sido opositores  do golpe ou estavam "do outro lado", alguns apenas camponeses, para se preencher a chamada "quota de sangue". De como a estes milhares só foi dada a indignidade do enterro numa vala comum e de como mais de 70 anos depois continuam tantos por exumar e identificar. E, enfim, a luta dos seus descendentes pela memória e pela recuperação dos "seus". 

Como Pepica, a quem levaram o pai aos 8 anos.

«"Yo no quiero venganza, yo solo quiero llevar a mi padre al lado de mi madre y cuando me apetezca, llevarle un ramo de flores. No pido otra cosa. La noche antes de que lo mataran, mi padre escribió una carta en un trozo de papel higiénico y se la escondió en un dobladillo del pantalón. En ella nos decía que moría inocente y nos pedía que no le olvidáramos. Si está en algún sitio viéndome, sabrá que su hija no lo olvidó."»

... e cujo indulto chegaria três meses depois de ter sido assassinado.

"Bambino a Roma", de Chico Buarque

«Jet lag, adrenalina, insônia, e com um ou dois comprimidos de Zolpidem me esqueci de fechar as cortinas. Acordei com o sol na cara, tomei mais um sonífero e só me levanto no meio da tarde: 16h16. O celular no modo avião me serve somente de relógio de cabeceira, nem o alarme eu aciono para não esbarrar numa tecla errada. Não gostaria de  dar de cara com uma enfiada de mensagens por responder, nem de constatar que não me mandaram mensagem alguma. Peço ao room service uma focaccia com presunto de Parma, meia garrafa de Pinot Grigio e um maço de Chesterfield. Faço a barba, tomo banho e mando chamar um táxi que me leve à galeria da Piazza Colonna, onde me lembro de uma grande livraria chamada Hoepli, depois Rizzoli, depois Feltrinelli, em suma, um bom lugar para me perder um pouco. O taxista me toma por um turista incauto e se põe a circular pela cidade, o que a princípio não me desagrada. Contornamos a Piazza Navona, cruzamos o Pantheon, avistamos a coluna de Marco Aurélio mas vamos parar na beira do Tibre, onde atravessamos uma ponte, voltamos por outra, e da terceira vez que passamos pela Piazza di Spagna pago a corrida e agradeço. Da praça à igreja de Trinità dei Monti são cento e trinta e cinco degraus que me lembro de subir de três em três, apostando corrida com meus irmãos. Eis uma façanha que eu hoje não poderia repetir, não só por causa da artrose nos joelhos; a escadaria está cheia de jovens estudantes e mochileiros, deitados com a cabeça no colo uns dos outros, fumando maconha ou entornando latas de cerveja. Enfrento a escalada de viés com duas pausas a meio caminho e chego ofegante lá no alto. O coração disparando, porém, atribuo à visão do pôr de sol, refletido nos muros cor de ocre e no rosto dos adolescentes que me lembram a irmã que perdi.»
 

(foto: cris / novembro 2024)

Chiquinho

«Amadeo, filho do quitandeiro, não tirava a boina da cabeça e tinha a pele de uma cor amarelo-esverdeada. Acho que não ia à escola, pois estava sempre por ali ajudando os pais na quitanda da esquina. Era mais ou menos do meu tamanho, e com ele eu havia aprendido as primeiras palavras em italiano: calcio, pallone, fuorigioco, và a fancullo, coisa de futebol. Domingo de manhã cedo, todos menos meu pai íamos à missa na igreja do bairro, onde eu tinha sempre novos pecados a confessar para um padre impaciente. Mamãe e os mais velhos fazíamos jejum para a comunhão, e nem bem voltávamos para o café, o Amadeo me chamava da rua: Braziliano ! Eu saía com a bola de couro e jogávamos gol a gol na rua o domingo inteiro, só interrompidos pelo seu pai, que o chamava a toda a hora para ajudar no serviço; a quitanda só fechava às segundas, e creio que era lá nos fundos que os quitandeiros moravam.»

Assembleia Geral

Benfica 4 - Porto 1

"a mobilizing energy"

A few words by Patti Smith

I wrote today

Read on Substack

visto aqui.

trumpa

 

Quincy Jones (1933 - 2024)

 

fine settimana lungo

La Grande Bellezza

Carnage

"it was me meeting you"

 

«It was me meeting you ! Thank you for your support. Enjoy your stay in Montréal ! Best wishes always,». Foi isto que ele lhe escreveu na segunda página do livro. Dedicatória. 

Este homem, nos seus cinquentas e de barba completamente branca, tinha-se-nos apresentado na "Paragraphe", ao ouvir-nos falar em português. Reconhecera a língua de a escutar no bairro onde crescera. 

Andreas Kessaris, filho de emigrantes gregos, veio mesmo ter connosco. Para se certificar que éramos, de facto, portugueses. A conversa foi correndo com a naturalidade de quem adora falar com pessoas de fora. Perguntei-lhe coisas dele e ele coisas nossas. Depois, por alguns livros e se me recomendava alguma coisa sobre a cidade e ele trouxe-me um, que ele escrevera. Afinal, não trabalhava apenas na livraria, como até já tinha um livro publicado de um dos bairros da cidade. Pequenas histórias dele próprio nesse bairro.

Depois quisemos falar com os outros empregados. O luso-italiano que estava ao balcão, cuja mãe era de São Miguel, mas que nunca foi a Portugal. E a rapariga filha de chineses. O Canadá é um melting pot. E o meeting point é esta livraria. Disse-me que gostava de Pessoa. E eu perguntei-lhe se conhecia Mário de Sá Carneiro. E depois o 'Fim'. E depois os 'Resistência'. Escrevi tudo num papel para ela ver no  google e no youtube. 

It was me meeting them.

daily Jon

 

sintra

9 da manhã. Quando os turistas ainda não chegaram. 

De alguma coisa há-de servir o filho jogar a essa hora contra o Sintrense. 

uma história violenta

«Desci as escadas, lentamente. Sentia uma viva emoção. Recordava a terrível esperança, o anseio de vida com que as subira pela primeira vez. Agora partia, sem ter conhecido nada daquilo que, confusamente, esperava: a vida na sua plenitude, a alegria, o interesse profundo, o amor. Da cas da Rua de Aribau, não levava nada comigo. Pelo menos, assim, o julgava eu, então.

(...)

O ar da manhã era estimulante. O chão estava molhado pelo orvalho da noite. Antes de entrar no automóvel, ergui os olhos para a casa onde vivera um ano. Os primeiros raios do sol chocavam contra as suas janelas. Alguns momentos depois, a Rua de Aribau e Barcelona inteira ficavam para trás.»

Fi de Setmana

lugar do "Nada", de Carmen Laforet

 

(foto: matilde)

talvez o melhor nome para uma praça 

e estação de metro 

Oh, Lord

Infiniesta

Gostamos de futebol por homens como Iniesta.

Vamos ao futebol por causa de génios como ele. Pelos Diego Armandos, os Chalanas, os Baggios, os  Aimars, os Zidanes, os Gazzas, os Tottis, os Bernardos. São estes pequenos génios que nos fazem sair de casa, com sol, frio ou chuva, e que nos levam durante aqueles minutos de volta à infância, onde nunca havia problemas e tudo era um lugar bom. É por eles. 

Ao ponto de até festejarmos um golo de Espanha na final de um mundial. Não foi por acaso que o único golo do jogo, o golo "de todos" , saiu das botas de Andrés Iniesta. Foi porque o futebol é de homens como ele. 

Que quando se retiram nos deixam uma pergunta amarga: e agora ?

Sanduíche

"A nossa professora de Inglês, a Menina Gredis, era uma besta quadrada. Era loira e tinha um nariz grande e afiado. O nariz não era grande coisa, mas isso não importava quando olhávamos para tudo o resto. Usava vestidos justos com decotes grandes, sapatos de salto alto negros e meias de seda. Parecia uma serpente com pernas bonitas. Apenas se sentava na secretária para fazer a chamada. Deixava sempre uma secretária vazia à frente da turma e quando acabava de fazer a chamada vinha sempre sentar-se nela, virada para nós. A Menina Gredis sentava-se ali de pernas cruzadas e com a saia bastante subida. Nunca tínhamos visto pernas e ancas como aquelas. Bem, havia a Lilly Fischman, mas a Lilly era uma menina-mulher enquanto a Menina Gredis estava na flor da idade. E desfrutávamos dela todos os dias durante uma hora. Não havia nenhum rapaz na turma que não ficasse triste quando tocava a campainha e a aula de Inglês terminava. Depois falávamos sobre ela."

Kris Kristofferson (1936 - 2024)

Inferno é hoje não dormir aqui

 foto: Cláudia

Benfica - 4

Atlético de Madrid - 0

o novo CAM

Amarante, Rodrigo

 Numa palavra. 

Quarentão

"Quando tinha 16 ou 17 anos, um tipo da turma comprava o jornal e os outros todos liam."

Isto é mesmo verdade. 

E nunca o deixámos, apesar de ele ter deixado o papel.
Que saudades temos nós disso.

Totò Schillaci (1964 - 2024)

Não era a escolha óbvia para ponta de lança da selecção italiana no mundial de 1990, em Itália. Tinha à  sua frente Vialli e Mancini, a grande dupla da Sampdoria, Andrea Carnavale, campeão de Itália pelo Nápoles, e ainda Aldo Serena (Inter), tudo grandes nomes italianos daquele ano. E depois ainda havia (houve) Baggio.... il divino codino...
Mas a bola não entrava e, por isso... entrou ele. E começou a resolver partidas. Com golos decisivos. Até se tornar o melhor marcador do campeonato e levar a Itália às meias-finais. Tinha 13 anos e lembro-me muito bem. Entrava e resolvia. E com uma alegria cénica transbordante. Como se nem ele acreditasse. Como se toda a sua vida estivesse a começar naqueles golos. Numa peça de teatro escrita de improviso.

Depois, a luz foi-se apagando e, com ela, os golos, até cair numa espécie de anonimato, como um cometa  que se esfuma ou uma personagem mítica e lendária das histórias fantásticas.

Acontece muito no futebol quando uma estrela se extingue. A imprensa deixou de falar dele, as televisões mudaram de direcção e nunca mais o vi marcar um golo. Mas naquele verão, Totò Schillaci foi o herói de todos nós. 

souvenirs

Cada vez gosto mais de lojas de discos em segunda mão.

"Beatnick Records" - Montréal

"Oh, Canada" *

"The Central Corridor" e a Bruce Peninsula

em três partes

15 dias

3.323 kms.

2 Províncias

22 cidades

2 dos Grandes Lagos 

e um Fjord

* being Nash being Joni.

"to watch the sun go down" *

the Bruce Peninsula

(20 anos depois de casar com Ela)

* being the Muffins. 

"Take a load off" *

Northumberland County

* being The Band.

"Miles from Our Home" *

 

Wellington / Prince Edward County

* being The Junkies.

"Walking down the Trans-Canada Highway " *

... e depois do fjord de Saguenay, no Quebec.

* being  Young, again.

“I feel at home when I’m in Montréal" *

 

(do cimo do Mont-Royal para Montréal)

* being L. Cohen.

P.S. soube pelas notícias de casa que o nosso Mister partiu. 

Sven-Goran, adeus e muito, mas muito obrigado ! À tua !

"Out on the Trans-Canada highway" *

* being Neil.

"I drew a map of Canada" *

* being Joni !

La P.

av. da Índia, 110

e ao penúltimo dia ...

... ouviu-se o hino em Paris.

  

"É preciso perceber que apuraram-se para Paris 2024 73 atletas portugueses, e cada um deles é um milagre", alguém disse, e com muita razão. 

Mas se cada atleta olímpico é um milagre, cada medalha obtida é um verdadeiro enigma.

Uma conquista rara e muito mais cara de conseguir com as cores nacionais do que noutras latitudes. 

Parabéns à Patrícia,  ao Pedro Pablo, ao Iúri e ao Oliveira. E aos triatletas, aos canoístas, e a todos os que chegaram a Paris e conseguiram contrariar as dificuldades e vencer os obstáculos diarios que enfrentam por uma carolice.... 

Cinefilia olímpica

... ou eu a pensar no Jimmy Caan, quando ontem estava a assistir à prova de ciclismo de pista.

Flores

só tinha de ser com os dois

 

Tom era Tom. O músico perfeito, o maestro e compositor minimalista. 

E Elis era  e  élis.

cruise control

Nelsadas

«Durante toda a minha vida musical, busquei a diversidade e a tolerância, explorei à exaustão as possibilidades de harmonizar contrastes, sempre me orgulhei de não ter preconceitos e de ser capaz de gostar de música de qualquer género, de qualquer lugar, de qualquer época. Mas a onda sertaneja era demais, não havia ali nada de que gostasse. Nem no Brasil em que estávamos vivendo.

(...)

Não era só  a música: o Brasil estava insuportável, muitos amigos estavam debandando. Comecei a planejar minha retirada, a imaginar uma pequena gravadora na Europa ou nos Estados Unidos, para produzir, promover e distribuir internacionalmente a música brasileira de que eu gostava - e que, naquele momento, parecia mais admirada e querida no exterior do que no Brasil.

Acompanhei apaixonadamente o processo de impeachment de Collor e as descobertas diárias da rede de corrupção no seu governo. Quando, nos estertores finais, ele pediu ao povo que o apoiasse vestindo verde e amarelo no domingo, 16 de agosto, comprei a passagem. De manhã, todo de preto, saí para o calçadão de Ipanema e me integrei a um mar rumoroso de gente vestida de preto da cabeça aos pés, carregando bandeiras pretas e cartazes e gritando pela saída de Collor. Até os cachorros estavam de preto naquele dia luminoso. À noite embarquei para Nova York. Para começar tudo de novo.»

António Carlos

foi Fado

Mísia
(1955 - 2024)

Foi o Pai. 
"Garras dos Sentidos", era este o nome do disco que ele trouxe. O primeiro que lhe ouvi. Diferente. Muito diferente. Fado mas sem ser. Ou sendo mais. Inesperada e completamente. Um amor feliz entre as ruas velhas de Paris, Buenos Aires e Lisboa. O fado triste do mal de vivre com sotaque a Piazzolla e cheirinho a maresia. 

E que tive a bênção de poder ouvir no São Luiz, o teatro mais bonito de Lisboa.

Playa Alta

a partilha continua

 A Música do Avô - XXXVII.

«How can I explain... These songs of persuasion rattling down some crazy Belfast street past renegade Bars and the writing on everybody's walls. It could be french poetry or the thunder talking... In the country you can see for miles just the moon sailing over the gipsy fields and the rain shining on the wire leading back to the city. I've got an old guitar on beatup shoes cigarette smoke curling up through the light of the piano lamp. Tangling these words together it's only natural... There's a lot of wild irish nights to burn. I'll see you soon... »

Corazón Atlantico

 

Manu Chao

"Estamos juntos, Seixal !"

Not the Israel

« - Jews opressing others just to survive seems dicey. Unilaterally deciding the fates of foreign people and building walls around them is not good. I could argue that by holding on to the West Bank, the israelis are commiting something that is not only immoral but also self-destructive. I know that we Jews have been the most viciously persecuted ethnic group to survive. We were scattered from our homeland, yet after 2.000 years we've come back to regain some of it. But the palestinian arabs are not going anywhere. Their ancestors lived on the same land. They still live in Palestine. And as long as they do, they will fight for independence. And there will be ceaseless conflict.

I've got no idea how to resolve this thing, but if the main issues - like Jerusalem, the right of return, and possible reparations - aren't discussed, it's hard to imagine any progress being made.

It just seems like the Jews... that they are not making any serious effort, maybe both sides... But the Jews are certainly not making a serious effort to come up with a two-State solution, which is what most people want.

(...)

I mean the whole venture is so stupid. To put Jews in there... I mean, you're gonna put these scattered handfulls of Jews in Gaza or the West Bank... then you gotta put a bunch of army people there to guard'em... And you know they still... they still hate you. And the religious settlers are claiming that God gave them the land for all time. If that's the case, then show me the deed.»

Siga !

 

A Primogénita

Hoje quis ver o filme. Amanhã vai querer fazer um Erasmus.

mais uma vez, a verdade

 

(ou quando se está num casamento e não se conhece quase ninguém, mas apanhamos alguém muito parecido connosco naquilo que verdadeiramente interessa na vida. E mesmo que tenha mais 30 anos que nós. Grande João ! )

Fausto (1948 - 2024)

No Alentejo, o pai quis ouvi-lo.