Campo (demasiado) Minúsculo

A única razão que me obrigava a falhar o jogo do campo de Agronomia, rapazes.

Antes de pisarem o palco, ouçam lá o Mestre. Bob Dylan. Faz 70 anos, percebem? Ouçam bem o Mestre. E nós aplaudimos que é lição de humildade.
O ar a cheirar aos festivais. O Meco que não está longe. O rio também não. Os corpos terrivelmente melados, do calor, do sal, do suor, do fumo e da cerveja. Menos o pó.
Aqui a troika troika troika não entra. E todos se riem da crise. Pelo menos enquanto houver prata. Parece que a cospem. Para varrer a poeira desgraçada do futebol.
Duas horas. Já vamos em 5 encores que parecem a terceira parte do concerto. Matt Berninger desaparece, mergulha no meio dos corpos melados da plateia que é arena e é toda em pé. Continua a cantar "Terrible Love" agarrado ao microfone e à âncora enorme do cabo gigante que o liga ao amplificador. Pensamos que ninguém vai mesmo embora. Porque soltam mais uma canção. "Vanderlyle Crybaby Geeks", versão que não é só acústica. É totalmente unplugged. Sem fios. Sem cabos. Sem amplificadores. Sem som que não seja o de uma sala toda em voz.
Com quem vou amanhã para a estrada. Seis e meia da manhã, porque agora ainda varanda. 
A cobertura semi-aberta do Campo (demasiado) Minúsculo deixava entrever algumas estrelas. Uma é da mana que está neste momento a meter mais uma miúda cá fora. Estavam lá todas.

Estes já cá cantam.

... os bilhetes.

Domingo foi dia de missa

... mas não tem que se ficar até ao fim, nem é preciso chegar à hora.

Domingo era dia de missa e tinha que se passar cedo para el otro lado del rio (como a canção dos diários do Che). Vá, não foi muito cedo.

Passou-se. A ponte. Sem stress. Fácil até.

Depois chegar ao corte para Sesimbra/Azeitão. Sair. Apanhar a nacional e atravessar a desgraçada Fernão Ferro, dos cães de louça e das casotas em alvenaria à beira da estrada. Feito.

Agora, seguir para o Meco. Estradita bonita. A Lagoa de Albufeira assinalada para a direita, Alfarim e, pronto, já está. Qual é o drama ? 30 minutos normais.
Pelo caminho, vestígios das vésperas marcadas no pó de duas camadas que cobria grande parte dos carros. Estes estiveram lá. O recinto da Herdade Cabeça da Flauta (que nome óptimo!) e um parque de campismo semi improvisado numa encosta do sítio. Repleto de tendas. 500 ? 1000 ? Mais ? Muitas. Tudo dorme ainda. Quase meio-dia. Achei piada.

Liga à Susana. Acorda-a. Uma amiga querida que abre a porta. De fato de banho. Oiço o soul a sair de dentro. Sharon Jones. Espreito. Duas ou três raparigas estendidas na relva que dava a volta à piscina. Um tipo de óculos escuros numa cadeira de lona e folhear a Rolling Stone. Casa-design.

Primeiro praia. Difícil pelo meio das arribas. Mar lindo (ui!, já parece aquelas pensões da zona Oeste). Mar bom. A dar chapadas. Na cara. Carregado de sal. Estico-me todo na areia. Mais uns mergulhos. Ah!

A seguir, uma mariscada. No 'Gula do MeKo'. Sítio novo. Até chupo os dedos. Bate papo porreiríssimo com grupinho bem bacano. A preparar a noite.

De volta à casa da Susana. Saltos para a piscina e o i-pod do tipo de óculos escuros a destilar música na aparelhagem. Agora é assim. Ninguém se levanta e não se muda o disco. Mas toca bem. Muito bem.

As horas passam. Tão devagar como eu a virar-me ao sol. A Cristina mais.

São seis da tarde. Convém sair. O Palma toca daqui a 20 minutos com o gangue.
Não. Deixa-te estar. Mais um bocado. Está-se bem aqui.

São sete da tarde. Agora é que tem de ser.

Tchiii, uma fila de carros. E ainda é só o princípio. Virámos agora do cruzamento para a Aldeia do Meco. Bonito. Põe-se música. Começa o pára-arranca e abre-se o vidro. Não me irrito. Ainda anestesiado pela calma toda do dia. E de resto não tinha alternativa. Embora é que não ia. Bilhetes há um mês e um concerto para ouvir.

Duas horas depois, carro chutado para o meio de um espaço gigante escolhido como parque. Depressa que daqui a 15 minutos tocam os The National. 

À partida um festival de Verão, com muita areia por perto, não lhes vestia o fato. A ver.
Afinam-se instrumentos, checa-se o som. Revêem-se os amplificadores. Tudo ligado.
Os dois pares de irmãos sobem ao palco acompanhados de Newsome (tipo das teclas, do violino e outras sonoridades). Engravatado e soturno, Matt Berninger é o último. Agarra-se ao microfone. Como a uma mulher. Como quem faz amor.
Fecha os olhos e o concerto começa. Indie rock.
"Afraid of Everyone", "Blooduzz Ohio", "Apartment Story", "Slow Show", "Sorrow", "Terrible Love", "Fake Empire".
Estão lá todos, 'Alligator', 'Boxer', 'High Violet'. Desce do palco, mete-se com o público. E volta, tropeçando, cambaleando. Esgotado. Despedem-se pouco depois, ao fim de uma hora e tal e 16 canções, dizem os jornais. Thanks, guys ! Não nos esquecemos. De nada nessa noite.

O cartaz apontava agora para o John Butler Trio. Mas a barriga falava há horas. E já o tinhamos visto há dois anos noutro Alive. Ganha a fome.
Regresso para ver o Prince.
"We are all here to make love", "We love God", a guitarra que ele soberba e virtuosamente esfola, quase como um deus, quase como um Hendrix. Mesmo essa. Tocasse só.
Quase até ao fim. Abandona-se o pó. Do carro escuta-se ainda o 'Purple Rain', por entre milhares de ecos. E da guitarra. Saímos e parece que sou o único que parte. Como se deixasse um Woodstock (vá comparação!) de helicóptero antes do tempo. Sem pena. De papo cheio. E só 30 minutos até Lisboa.

Domingo foi dia de missa

... mas não tem que se ficar até ao fim, nem é preciso chegar à hora.

Domingo é dia de missa

Palma's Gang 18h00-18h50

The National 21h30-22h45

John Butler Trio 23h05-00h05

Prince 23h45-01h15

(e ainda vai dar para furar umas ondas e esticar-me na areia)

Sufjan Stevens

Soube da existência de Sufjan Stevens há mais ou menos um ano. Ouvi uma canção dele na Radar(provavelmente num sábado de manhã) e ficou-me logo no ouvido. Não percebi imediatamente o nome do artista quando o locutor o anunciou. Como era estranho, pareceu-me "Sophie and Stevens".

Fixei a ideia. E assim que pude fui a uma loja atrás do bendito "Sophie and Stevens". Não havia. E ninguém conhecia. Valeu a internet que, além de ter tudo, corrige aquilo que nós não sabemos bem. Quando googlei o nome que julgava ser o dele, perguntou-me se não queria dizer Sufjan Stevens.

E queria.

Depois aconteceu-me uma coisa não muito vulgar. Como tenho boa memória musical, fui novamente a uma loja de discos com a canção no ouvido à procura da música dele. Desastre. O Sufjan fazia música desde 2000 e já tinha uma série de discos editados. Como é que eu iria encontrar aquela de que tinha gostado ?

Peguei em 4 ou 5 discos e comecei a audição. Desastre outra vez. Cada disco tinha para aí umas 20 canções. Ao fim de meia hora a minha cabeça vivia na confusão. Nunca iria encontrar aquela. E então decidi levar o disco que me soubesse melhor. Escolhi "Seven Swans". E andei a ouvi-lo cá por casa sossegado.

Mas o que é raro acontecer-me é que, afinal, a dita canção estava no disco que trouxe e eu não sabia. Não soube durante este tempo todo, até que novamente a apanhei num sítio qualquer, fui atrás do disco e... já o tinha.

Era esta.

Entretanto, Sufjan Stevens não tem andado propriamente quieto. As últimas do rapaz foram as suas participações nos back vocals do "High Violet" dos The National. Vale a pena em especial ouvi-lo, com Matt Berninger no "Afraid of Everyone".

... for 32 years before i saw you

[a música vem de 2007, álbum "Boxer", feita em duas partes, de dois minutos e meio cada uma, a dois ritmos e com dois refrões diferentes]

[as imagens de 1966 pertencem ao filme "Masculin Féminin", de J.L. Godard, com Chantal Goya e Jean-Pierre Léaud]

Já toca