La MJC
Lá fora chove que Deus a dá. É noite e chove o mundo todo.
Pois, mas são quase 10 horas e há jogo. Enfio a camisola nova. Número 9. É um 9 bonito. Apesar de azul.
Meto-me no carro que sabe de cor o caminho para o relvado da Agronomia. De faróis fechados.
Chego e já não é Deus que a dá. É o demónio, catano ! Um minuto fora do carro e estou encharcado. Acho que até nas veias já corre água. Um pequeno aquecimento e calço poças em vez de botas.
Cai cada vez mais. E batida a vento. Como é que se diz ? É chuva que vem do chão ? Do chão, de cima e dos lados.
Cai cada vez mais. E batida a vento. Como é que se diz ? É chuva que vem do chão ? Do chão, de cima e dos lados.
Todos ensopados. Ah, a igualdade que há no jogo...
Tão cheio de água que, apesar das corridas, não deito uma gota de suor. Escorre-me um rio pela cara abaixo. O cabelo, demasiado comprido, cresce para os olhos.
Tão cheio de água que, apesar das corridas, não deito uma gota de suor. Escorre-me um rio pela cara abaixo. O cabelo, demasiado comprido, cresce para os olhos.
Primeira parte, empatados. Eh, pá, relâmpagos e trovões. Choram os desalmados.
Segunda parte. Lá vem o golo. Ganhamos por 1-0. Os outros estão lixados. O árbitro apitou um fora de jogo que não foi. É justo. Dava golo, mas eu chuto que o velho também não viu dois penalties contra os gajos. Assim ficamos quites. Que é sempre bonito.
O que é que leva um tipo sair de casa, às 10 da noite, para andar a correr numa piscina e chegar transformado num mar gelado ?
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