Lolita em Teerão

O hijab é a noite negra, amarga e triste.

Golshifteh Farahani é o dia. 

E não é a primeira vez.

A Woman

(Coliseu de Lisboa)

"tristeza"

"sem esperança" 

"ressaca" 

"despedidas" 

"finais"

"morrer"

Quando lançou o seu último disco (que adquirimos logo que pudeste), estas eram algumas das palavras que usou para o descrever e anunciar a nova digressão, a que ontem tivemos o privilégio de assistir. 

A Beth Gibbons é nossa desde os PORTISHEAD (ainda andávamos na Faculdade). E é nossa desde depois. Quando trabalhou com Rustin Man. As etiquetas deste post dizem qualquer coisa de como é nossa esta mulher. E do que nos faz quando a vemos ao vivo em concerto.

Ontem voltámos. 

Tímida, sem plumas ou lantejoulas, entra e entram e canta e começam a tocar. Não diz nada. Ninguém diz nada. Canta. Não diz quem é (não precisa) e não apresenta ninguém. Canta. Tocam. Uma canção e outra e outra. Como se estivesse numa casa em frente ao oceano ou no meio de uma floresta. E ninguém a pudesse ouvir. Excepto um pássaro. 

Ao fim de bastante tempo, agradece-nos, envergonhada, contorcendo-se sem jeito, se a deixassem fugiria ou enfiava-se palco abaixo, quase nos pedindo desculpa por nos ter tirado de casa para a ir escutar àquela hora a meio da semana.

"Lives Outgrown" são aquelas palavras de cima. É a beleza das coisas tristes. Como os dois bocados do "Out of Season" que escolheu para dar mais. E como se não bastasse esse tanto, ainda termos "Roads" e "Glory Box" (Dummy).

Mas ali também havia outras palavras. "Tens de ser corajosa" dizia ela. "Whispering Love".

Shahid

 

Ontem na RTP 2. 

Hoje, e por enquanto, disponível aqui.

o primeiro de sempre

Quem esteve, esteve. Quem não esteve....

Bill Callahan

Teatro Tivoli. 21h45m. Um homem. Um pedal para o prato, outro para um bombo. Uma guitarra e uma voz. Grave. A mais grave. Bill Callahan é o homem dos quatro instrumentos. 

A solo. 

Diz que vem por pouco tempo porque tem mulher e dois filhos e, de contrário, "eles vão perceber que não precisam de mim e lá terei que voltar para a rua com uma mala e sem ter para onde ir."

A solo.

Sai(u) de Casa

(foto: Matilde)

Conheci a Maria pequena, teen isto é. É filha do Ricardo, um amigo de há 30 anos quando estudávamos Direito (ele menos) e nos púnhamos sobretudo a olhar para as miúdas no bar da faculdade a escolher a mais gira. Falávamos de música, dos Floyd, política às vezes, e sextas à noite íamos p'ró Bairro. No anfiteatro gozávamos com os profs. Depois ele deixou e foi para cinema. Fez bem. E escreveu um livro que até hoje espera para me dar. 

Mas a Maria.

A Maria escreve e compõe. E toca piano. E canta. E tudo isto bem. Tão bem. E já dá concertos no Music Box a suarmos. O primeiro de sempre. E vai lançar agora um disco produzido pelo MARCELO CAMELO. Também estudou e também deixou o Direito. Fez bem. Andou no jazz (Hot) e isso notas (e acordes). A Maria é um pop bom. Tranquilo. De quem está a nascer mas já tem a dizer. Em crescimento. Sem dramas nem revoltas. Bem resolvido. E em português. De voz rouca e fresca como se fosse um pequeno ribeiro que começou a escorrer entre rochas de granito.

A Maria Leitão. A miúda faz-se.

Cão Danado

 

Michael Madsen (1957 - 2025)

Diogo Jota (1996 - 2025)

Gostava de o ver jogar. Classe dos pés à cabeça e um avançado irreverente e felino.

Uma tragédia do caraças, uma notícia incompreensível e chocante e uma história tão dramaticamente portuguesa.

a Dispedida

Começámos a despedir-nos quando chegaste. 

Não há 15 anos, mas no dia da tua volta e te fomos receber porque íamos assistir ao adeus das tuas botas e abanar de saudade quando deixasses de desequilibrar o campo com uma finta que só tu entendias ou com um passe para a baliza (se marcavas um penalty ou um livre directo). 

Começámos a despedir-nos quando percebemos que a magia inesperada das tuas vírgulas e passes de letra era um alfabeto novo e que esse maravilhoso desprezo pela gramática era chutado para a eternidade. 

Quando compreendemos que o prodigioso drible curto com o berlinde nos pés não eram nossos jamais e que a bicicleta ou o golo olímpico entravam para nunca mais. 

Ou quando desapertavas esse ilógico troca-pés e a repentina canhota se libertava de uma ginga torta e oblíqua e que desmontava toda a defesa, para depois aninhar a menina no golo dos outros. E tudo isto fosse já uma lembrança velha nos relvados.

Começámos a despedir-nos de ti quando regressaste. Quando vimos que a curva-contra-curva onde viravas adversários se ia fechar e nos podíamos despenhar. 

Quando nos falta o chão e somos o choro de um velho nas bancadas, porque o teu nome já não é do jogador, mas sim de um mito.

Mundial !